DarkMaus

Ты пробираешься сквозь чащу сломанных копий и костей, втягивая воздух, пахнущий ржавчиной и старым страхом. Этот мир давно перестал быть чьим-то домом — теперь он просто гниющая рана, где тени шевелятся без спроса. Твой меч дрожит в лапках, но не от слабости... а от того, что знаешь: следующий шаг может оказаться последним.

Враги здесь не просто ждут — они *чувствуют*. Шорох твоих шагов по плесневелому камню, прерывистое дыхание за спиной. Они набрасываются стаями, как голодные псы на крохотную добычу. Но разве ты не такой же? Маленький, зубастый, отчаянный. Каждый удар — это не просто анимация, а хруст костей под клинком, визг, который застревает в ушах надолго после боя.

А еще есть духи. Призрачные союзники, цепляющиеся за тебя, будто последнюю ниточку света в этом погребальном саване мира. Их шепот смешивается с ветром — то ли подсказка, то ли бред умирающего.

Земли Хазат не прощают ошибок. Здесь даже трава растет так, будто хочет уколоть тебя в пятку. Местные? О них лучше узнать по тому, как их ножи ищут твои внутренности... или по тому, как пахнет их шкура — смесь гнили и перегара страха.

Ты учишься. Не просто качаешь навыки — впитываешь их кожей. Парный кинжал или тяжелый топор? Магия теней или яд на лезвии? Выбор не между «сильным» и «слабым», а между «умереть быстро» или «успеть понять, почему умер».

И самое страшное — где-то там, в глубине руин, кто-то *ждет*. Ты чувствуешь этот взгляд на затылке... или это просто еще одна ловушка разума?