Soulkin

Ты просыпаешься в Анкириле — не по своей воле. Воздух здесь густой, как сироп, пропитан запахом гниющей коры и электрическим треском разряжающихся душ. Надя — это ты теперь. Или ты — она?

Шесть гексов под ногами, шесть вариантов гибели. Солкины шепчутся за спиной: их шершавые крылья цепляются за кожу, холодные чешуйчатые бока дышат прерывисто, будто пробуют воздух на вкус перед атакой. Скверна ползет по краю карты, липкая и ненасытная...

Каждый ход — это выбор между удушающей осторожностью и яростью, которая оставляет после себя пепел на языке. Расставляешь существ как шахматные фигуры, но они живые — скулят, когда получают рану, дрожат от стихийной мощи, переполняющей их хрупкие тела.

А что если развернуть фланг? Или бросить все силы в центр, где земля трескается, выпуская черные корни? Здесь нет неважных решений — только последствия.

Прогресс пахнет обожженной плотью и эфиром: каждое побежденное чудище оставляет после себя капли чистой души. Их глотаешь, давишься, но становишься сильнее.

И все ради чего? Чтобы оттянуть конец, который уже вплетен в корни древнего дерева... или переписать его?