Mika and The Witch's Mountain

Ветер треплет волосы, а метла дрожит под пальцами – не каждый день доверяют тебе доставить хрупкие стеклянные банки с лунным сиропом через штормовой фронт. Но разве откажешься, когда старуха-травница смотрит так, будто уже знает, что ты уронишь половину?

Здесь пахнет жжёной вишней и мокрым камнем. Посылки скрипят в сумке, жители машут руками с крыш, а ты пытаешься не врезаться в чайный домик на склоне – опять. Где-то между третьим падением и найденным в кустах письмом от таинственного «К.» понимаешь: этот остров живёт своей жизнью, даже если ты не сунешь нос в его тёмные уголки.

А они есть. Пещеры шепчут чужими голосами, маяк мигает без всякого расписания, а местный кот… он определённо знает больше, чем должно знать обычное животное. Но кто станет слушать новичка с потрёпанной метлой?

Ты учишься. Разгружаешь ящики так, чтобы яйца драконьего фазана не превратились в омлет. Запоминаешь, кому какой цвет нравится (розовый – нет, никогда розовый). И однажды осознаёшь: эти люди стали твоими. Даже если их благодарность пахнет луком и выглядит как странный камень с дыркой.

Горы здесь высокие. Очень. Но разве это остановит того, кто уже почувствовал вкус полёта?