Fatal Pursuit

Ты даже не успеваешь перевести дыхание — ветер сбивает с ног, а запах гниющих досок въедается в легкие. Кажется, будто кто-то только что прошелся по твоему позвоночнику лезвием... но нет, это просто взгляд. Он всегда здесь.

Бежать? Спрятаться? Ты нащупываешь трещину в стене — влажный камень липнет к пальцам — и замираешь. Где-то за спиной скрипит половица. Не там, где был секунду назад.

Тотемы мерцают в темноте, как гнилые зубы. Каждый ближе к ритуалу, каждый острее бьет по нервам. Ты уже знаешь: сорвешь один — и воздух станет гуще, тяжелее, будто тебя обмотали мокрыми полотнами. А он... он начнет дышать тебе в затылок.

Город рассыпается под ногами, лес шепчет чужими голосами. Ты спотыкаешься о корни — или это пальцы? — и вдруг понимаешь: лабиринт не вокруг. Он внутри тебя.

Разве можно привыкнуть к этому? К тому, как стены сжимаются ровно настолько, чтобы ты почувствовал ребра под кожей. К звуку шагов — нет, не шагов — чего-то, что копирует их с жутковатой неточностью.

И все же ты идешь дальше. Потому что где-то там, между обрывками собственного страха, есть момент... момент, когда кажется, будто ты наконец перехитрил его.

Но это всего лишь момент.