Death of the Reprobate

Ты ощущаешь запах воска и лаванды, смешанный с пылью старых фресок — будто кто-то размазал по воздуху краски с палитры Босха. Мир здесь живет по законам, которых ты не понимаешь: шутка о королевском парике может обернуться казнью, а голые задницы на фоне барокко заставят монаха задуматься о тщете бытия...

Бессмертный Джон, тот самый, что пережил всех своих врагов, наследников и даже пару цивилизаций, наконец умирает. Ты ждешь громких последних слов — может, приказ сжечь столицу? Или признание в любви к человечеству? Но его пальцы, холодные как мрамор надгробий, сжимают твое запястье слабее, чем паутина: «Перестань... быть мерзавцем».

И вот ты уже идешь по мостовой, где камни скользкие от виноградного сока и слез уличных певцов. Помогаешь старухе поднять разбитый кувшин — он пахнет дешевым розмарином и тоской. Смеешься с нищим над похабной рифмой про кардинала... А потом чувствуешь — спину обжигает чей-то взгляд. Дьявол пришел не за душой. Ему интереснее посмотреть, как долго продержится эта твоя новая штука — доброта.

Сколько раз ты споткнешься о собственную гордыню, прежде чем научишься поднимать других? Услышишь ли шепот отца в скрипе корабельных канатов или предпочтешь привычный гул крови в висках? Здесь даже рай — не спасение, а лишь еще один повод для иронии.