QUESTSCAPE: Survival

Просыпаешься с сухостью во рту и колющей болью в висках — трава под спиной влажная, но не от дождя. Роса? Или кровь? Пальцы нащупывают грубую ткань рубахи, а где-то за спиной трещит костер… или это чьи-то шаги в кустах?

Деревня. Точнее, пара покосившихся домов с дымом из труб, запах тушеной капусты и гниющих яблок. Местные шепчутся, когда проходишь мимо: то ли боятся, то ли знают что-то. Но у тебя в кармане только ржавый нож да комок забытых имен, которые рассыпаются, как труха...

Выживание здесь — это не про героизм. Это про то, как холод земли пробирается в кости к ночи, если не успел нарубить дров. Как желудок скручивает в узел после трех дней кореньев и случайных ягод. А еще — про звук тетивы, натянутой в темноте. Не тобой.

Сначала — палка вместо меча. Потом — ловушки из лиан для кроликов, чье мясо пахнет страхом даже в бульоне. Камень на камне, пока пальцы не стираются в кровь: вот и стены хижины, кривые, но свои. Но стоит отойти к ручью за глиной — и уже слышишь лай собак из чащи. Не домашних.

Репутация? Смешно. Ты либо тот, кто принес старухе Морвен лекарство из синего мха (а он растет только у скал, где тени шевелятся без ветра), либо тот, кто украл ее последнюю курицу. Выбор есть всегда. Вот только последствия... пахнут жженым волосом и железом.

А потом — первый бой. Не эпичный. Грязный: ты спотыкаешься о корень, а разбойник хрипит, потому что твой самодельный топор застрял у него между ребер. Кровь теплая. Липкая. И внезапно ты вспоминаешь, что так уже было... или нет?

Каждый день здесь — как надрез на дереве. Мелкий, но счетчик.