Rhythm Sprout: Sick Beats and Bad Sweets

Пальцы вцепляются в геймпад, когда пульс начинает биться в такт синкопированным гитарным риффам — ты даже не замечаешь, как стук собственных висков сливается с барабанной дрожью. Этот луковый паренек вечно влипает в истории: то конфеты взбунтуются, то морковка запоет хэви-метал... Слышишь, как скрипит сахарная глазурь на его куртке при каждом прыжке?

Каждый уровень — это не просто дорожка из нот, а живое, дышащее пространство. Ты продираешься сквозь джунгли из марципановых лиан под треск ломающегося бита, потом вдруг — резкий переход: ледяные синты пронзают темноту, а под ногами хрустят осколки замерзших аккордов. И все это время тебе шепчут на ухо странные овощные философы... Кто вообще додумался сделать боссом редиску с диджейским пультом?

Сложность нарастает как жжение в мышцах после долгого танца. Сначала ты просто топаешь в ритм, потом ловишь отражение своих движений в зеркальных плитах пола, а через час уже инстинктивно дергаешь плечом при каждом тихом щелчке метронома. Эти мелодии въедаются под кожу — попробуй выкинь из головы буги-вуги басовую линию, пока чистишь зубы...

Бесконечные аркадные гонки генерируют миры на лету: одна карта пахнет жженым сахаром и пластиком от восьмибитных звуков, другая — перегруженными усилителями и мятными леденцами. Иногда кажется, будто сам воздух вибрирует от низких частот, а кнопки на контроллере становятся горячими и чуть липкими...

— Ты точно уверен, что хочешь на хардкор? — будто спрашивает тебя мерцающий экран, пока Лучок неуклюже спотыкается о собственную тень. Но разве есть выбор, когда за спиной уже слышится металлический скрежет приближающегося... чего бы там ни было?