Outpost On Syrinx

Ты ступаешь на розовый песок, и он хрустит, как сахарная корка под ботинками. Ветер здесь не шумит — он поет сквозь стебли полупрозрачных растений, и каждый порыв выдыхает новый аккорд. Ты прилетел строить форпост, но планета уже построила свое: пульсирующие грибы мерцают в такт твоему дыханию, а кристаллы звенят, если провести по ним перчаткой...

Крафтишь стол из инопланетного дерева, а оно гудит басом при каждом ударе молотка. Семена в теплице прорастают под ритм — пропустишь долю, и ростки завянут, будто обиделись. Даже сканер пищит мелодией ошибки, когда ты слишком торопишься...

Телепорты похожи на лужицы радужного масла. Шагнешь — и вот ты в каньоне, где воздух пахнет металлом и чем-то сладким. Стены испещрены узорами, но это не рисунки: проведи рукой, и они ответят вибрацией, как струны.

Корабль-колония торгует консервами и скучными инструментами. Здесь же тебе предлагают диалог: дрожащие споры в воздухе складываются в дрэг-н-дроп партитуру. Угадаешь последовательность — получишь доступ к заброшенному хранилищу древних... или просто кучке блестящего мусора. Кто их разберет, этих исчезнувших?

Тысячи лет Сиринкс ждал, чтобы кто-то услышал его сердцебиение. Теперь оно бьется в твоих наушниках, в кончиках пальцев, в постройках, которые растут не по чертежам, а по нотам.