Straya

Песок скрипит на зубах, солнце жжет кожу — ты уже понял, что здесь выживают только те, кто не боится засунуть руку в пасть крокодилу. Или в темную нору, где шелестит что-то многоногое. 1960-е, Австралия: время, когда металлоискатель весит больше твоего запаса воды, а золото в речном песке пахнет порохом и потом.

Ты идешь по раскаленному плато — вдруг ветер приносит запах грозы. Через час лужи будут кишеть змеями, а пока можно успеть развести костер из сухого кустарника. Если найдешь спички. Или выменяешь их у старого старателя за банку тушенки.

Здесь все хочет тебя убить. Даже эму — кажется, он просто клюет землю, но в его глазах читается древняя злоба. Казуар? Лучше не проверять. Акулы кружат у берега, будто знают: рано или поздно ты полезешь в воду за той самой редкой рыбой... или за сундуком с ржавыми монетами.

Ночью пейзаж оживает по-другому. Треск цикад сливается с шепотом ветра в эвкалиптах, а где-то далеко воет динго — может, это дух времени сновидений проверяет твою решимость? Мифы аборигенов здесь не просто истории: попробуй пройти обряд, и огонь костра покажет тебе то, чего нет на карте...

Ты садишься в вертолет — лопасти рубят воздух, как нож мясника. Внизу мелькают стаи кенгуру, реки извиваются змеями, а в чаще прячется что-то большое. Может, это «медведь», которого боятся даже местные? Или просто игра света... пока не услышишь рык.

Здесь нет правильных путей. Ты охотишься — но иногда дичь охотится на тебя. Ищешь золото — а находишь пещеру с костями тех, кто искал до тебя. Пьешь самодельный эликсир — и мир на секунду становится слишком ярким, слишком резким... как краем глаза заметить паука на своем плече.