Don't Play With Dolls

Ты пробираешься сквозь пыльные занавески, и запах плесени въедается в ноздри. Пол скрипит под ботинками — каждый звук кажется выстрелом в тишине. В карманах уже позвякивают украденные безделушки, но жадность шепчет: *еще немного*.

А потом понимаешь — дом дышит.

Не метафорически. Стены сжимаются, будто ребра, а где-то за спиной раздается шорох ткани по полу... или это пальцы? Куклы не должны двигаться. Но их стеклянные глаза следят за тобой из темноты, а их улыбки слишком влажные, будто только что облизывали что-то липкое.

Беги. Прячься. Дыши через раз — иначе услышат. Здесь нет подсказок, только инстинкты: вот ключ под ковром, вот дверь с облупившейся краской, которая ведет... куда? Ты нащупываешь ручку, а в ответ — тихий смешок за спиной.

Они любят играть в прятки. Особенно когда ты проигрываешь.

Темнота здесь живая. Она липнет к коже, как испарина, а звуки искажаются — то ли ветер воет в щелях, то ли кто-то шепчет тебе в ухо. Иногда лучше не оборачиваться. Иногда уже поздно.

И да — если увидишь куклу с перекошенным лицом и руками, сложенными в молитве... может, просто закрой глаза? Хотя нет. Они все равно найдут тебя по стуку сердца.