Two Till Midnight

Темнота сжимает горло, как мокрая тряпка. Ты даже не успеваешь понять, как оказался здесь — в этом доме, где воздух пахнет плесенью и чем-то металлическим. Стены шепчут. Нет, правда: прижмись ухом к обоям, услышишь скрип гвоздей в балках, будто кто-то методично выдергивает их один за другим...

Твои глаза обманывают тебя с первой секунды. Все дальше двух метров — расплывчатые пятна, будто смотришь сквозь запотевшее стекло. Лампы мерцают? Или это уже твое зрение подводит?

А потом — шаги. Тяжелые, мокрые, будто по полу тащат мешок с мясом. Ты замираешь. Сердце колотится так громко, что кажется — он услышит. Он. Тот, кто ходит на полусогнутых, с гвоздями, торчащими из мешка вместо лица.

Каждая комната — ловушка. Пол скрипит под носком ботинка, старый паркет прогибается, как ребра утопленника. Уронишь книгу? Заденет плечом вазу? Слишком поздно: из коридора уже доносится хриплый вдох...

Сохранений нет. Только ты и этот дом, который помнит каждый твой провал. Стоит оступиться — и снова очнешься у входной двери, с пустыми карманами и холодным потом на спине.

А часы на камине все тикают. Два удара до полуночи... или это просто кровь стучит в висках?