One Night With Stalin

Ты засыпаешь в промозглом вагоне электрички, а просыпаешься здесь — в городе, где бетонные стены дышат плесенью, а из динамиков доносится хриплый голос диктора. Фонарь выхватывает из темноты облупленные плакаты с улыбающимися комсомолками… но что-то не так с их глазами. Они следят за тобой?

Пятнадцать портретов. Анимешные девочки с серпом и молотом вместо бантиков. Найди их все — если, конечно, тебя раньше не настигнет вайфу в гимнастерке, чьи пальцы скрипят, как несмазанные шестерни. Или Он — тяжелые сапоги грохочут по лестнице, запах махорки и пороха…

Сначала ты беззащитен. Прижимаешься спиной к липким от сырости стенам, сердце колотится так, что кажется — услышат. Индикатор скрытности пульсирует красным: они близко. Потом — первое оружие. Холодная сталь затвора, резкий запах смазки. Патроны на вес золота — каждый выстрел отзывается эхом в пустых коридорах.

Консервы со стуком катятся по полу, когда роняешь их в спешке. Тушенка пахнет железом и надеждой. Аптечки хрустят в руках, будто перебинтованные кости…

Три карты. День или ночь — выбираешь сам. Днем все видно, но и тебя видят. Ночь слепит фонарем, зато шепот шагов за спиной почти не слышен… почти.

Бои? Да тут нет эпичных перестрелок — только короткие вспышки адреналина: выстрел в темноте, крик (его или твой?), кровь на бетоне пахнет медью и порохом. Сталин не любит, когда в него стреляют. Он отвечает градом пуль и чем-то похуже…

Инвентарь — это твоя жизнь. Разглядываешь найденный револьвер: царапины на рукояти, будто кто-то точил когти. Враг за дверью скребется ногтями по дереву… может, просто отступить? Но где гарантия, что дальше безопаснее?