DEAD DAYS

Они просыпаются с привкусом меди на языке — будто кто-то влил им в горло расплавленные монеты. Темнота вокруг густая, липкая, как старая повязка на ране. И тишина... пока не раздастся первый хриплый вздох чужого легкого рядом.

Ты не помнишь, как умер. Но тело шепчет: *здесь что-то не так*. Ладони слишком гладкие, без шрамов, которые должны быть. Сердце бьется ровно — хотя ты точно видел, как его пронзили...

Голос приходит ниоткуда, обволакивает уши теплым паром: *"Хотите еще немного времени?"* Вопрос звучит почти ласково, но под кожей сразу холодеет. Потому что дальше — скрип несмазанных шестеренок где-то в груди — объясняют правила. Духи. Охота. Ваше новое предназначение.

Эти тени не просто нападают. Они знают, как пахнет страх в твоих потовых железах, как трещит ребро при слишком резком повороте. Их пальцы оставляют на стенах следы инея — а ты вдруг понимаешь, что это *твой* иней...

Каждый бой — это не просто удар клинком. Это когда твои собственные кости начинают гудеть в унисон с воплями противника. Когда воздух превращается в сироп, и ты задыхаешься, но смеешься — потому что мертвец не должен нуждаться в кислороде.

А потом тишина снова накрывает, и ты остаешься один с вопросом: сколько раз можно умирать, прежде чем перестанешь чувствовать вкус крови во рту?