Starless

Три корабля. Три стальных утробы, затерянных в чернильной пустоте. Они должны были стать ковчегами, а стали склепами. Вирус пробрался внутрь тише шепота вентиляции — и теперь что-то шевелится в трубах, слизывает конденсат со стен, оставляет на люках отпечатки, похожие на обугленные пальцы...

Фрейя будит тебя. Холод криокамеры вытекает из легких, сковывает ребра. Глаза слипаются от искусственного света. "Система жизнеобеспечения повреждена", — говорит она, и голос дробится, как треснувший экран. Ты не первый. Не последний. Если сорвешься в люк или монстр разорвет тебе горло — она достанет следующего спящего. Сколько их осталось? Десять? Пять?

Здесь нет героев. Есть только те, кто еще дышит.

Ты идешь по коридорам, где воздух пахнет озонированной кровью. Камера — чуть сверху, будто кто-то наблюдает со потолка. Углы обзора слепые: тени шевелятся краем зрения. В кармане — детектор движения: он щелкает, как костяшки пальцев. В другой руке — пистолет (три патрона, четвертый заклинило). За углом — скрип хитина по металлу... Бежать? Или подставить под телепорт-ловушку?

Корабли огромны. Отсеки смыкаются, как позвонки: тут медблок с разбитыми ампулами, там грузовой отсек — ящики плавают в невесомости, будто гробы. А еще — секретные комнаты. Их двери шипят, как проколотые легкие. На мониторах мерцают сообщения с других кораблей: "У нас та же проблема..." или просто тире, обрывающееся на полуслове...

Головоломки здесь — это не пазлы, а выбор между светом и кислородом. Гипсовая мина может спасти или разорвать тебя на куски — зависит от того, куда упадет капля пота с твоего подбородка.

Фрейя не злится. Не умоляет. Она просто считает трупы...