Homestead Arcana

Ты просыпаешься в хижине, где доски скрипят под босыми ногами, а запах влажной земли смешивается с горьковатым дымом очага. За окном — не поле, а рана: земля корчится под липкой пеленой миазмы, искажая очертания деревьев, будто сквозь мутное стекло.

Но ты ведь не просто фермер. Тыкнешь пальцем в почву — и трещина на секунду вспыхнет изумрудным светом. Семена прорастают быстрее, чем успеваешь моргнуть, а кот Гекльберри мурлычет за спиной, будто знает что-то…

Только вот урожай — не главное. Каждый новый росток вытягивает из тебя капельку сил, как губка. А в тумане уже шевелятся тени с глазами-щелками. Они ненавидят твою магию. Ненавидят тепло.

Собираешь грибы с фиолетовыми прожилками — их сок жжет ладони. Варишь зелья в котле, где пузырьки лопаются с хлюпающим звуком. Иногда кажется, будто земля шепчет: обрывки слов, которые тонут в скрипе веток…

А потом идешь дальше — туда, где воздух густеет до желе, а корни деревьев сплетаются в клетку. Найдешь ли там ответы? Или просто еще один клубок странных семян, которые прорастут кошмаром?

Но ты ведь не можешь остановиться. Потому что где-то под этой черной коркой земля все еще помнит запах дождя…