Haunting Ground

Ты просыпаешься в темноте — не в постели, а на холодном каменном полу. Где-то капает вода, и этот звук въедается в виски, как гвоздь. Вспышка памяти: машина, дерево, крик… А теперь только стены, смыкающиеся вокруг, как ребра гигантского мертвого зверя.

Ты не одна. Рядом теплая шерсть, прерывистое дыхание. Хьюи. Его нос влажный, когда ты протягиваешь дрожащие пальцы, но глаза — острые, как осколки стекла. Он научится бояться того же, чего и ты: скрипа половиц под чужой тяжестью, запаха прогорклого масла из дальних коридоров…

Здесь все дышит. Даже когда кажется пустым.

Твои преследователи не просто бегут — они *прислушиваются*. К твоим шагам, к тому, как сжимается горло перед криком. Один шепчет что-то о фарфоре… его пальцы скользят по стенам, оставляя липкие следы. Другой смеется — звук, будто кости перетирают в мешке.

А еще есть зеркала. Ты точно уверена, что отражение моргнуло на секунду позже?

Хьюи рычит. Не всегда вовремя. Иногда он просто скулит, уткнувшись мордой в твою ладонь… но однажды вцепится в чью-то руку, и хруст суставов заставит тебя сглотнуть комок тошноты.

Ты научишься прятаться не там, где темно — а там, где пахнет старой бумагой и ржавчиной. Где твое дыхание сливается со скрипом балок…

А потом финал. Или нет? Некоторые двери лучше не открывать.