Rule of Rose

Ты заходишь в этот дом — и сразу чувствуешь, как пахнет старыми книгами, смешанными с запахом сырости. Пол скрипит под ногами, но не так, как должен скрипеть. Будто кто-то нарочно вставил гвозди криво...

Дети здесь играют. Ты слышишь их смех — высокий, почти визгливый, но он раздается из-за стен, где не должно быть комнат. Они называют это игрой, но ты быстро понимаешь: правила пишут кровью.

Главная героиня хрупка, как бумажный кораблик в луже. Каждый шаг дается ей с трудом — не потому что тяжело идти, а потому что воздух здесь густой, как сироп. Он обволакивает горло, мешает дышать. А эти дети... их глаза блестят слишком ярко. Как у кошек в темноте.

Лабиринты коридоров сужаются и расширяются без логики. То ли это игра воображения, то ли стены действительно дышат? Ты наклоняешься под балкой — и чувствуешь, как что-то мягкое цепляется за волосы. Паутина? Или чьи-то пальцы?

Музыка здесь не звучит — она ползет под кожу. Скрипки шепчут что-то на языке, которого ты не знаешь, но понимаешь инстинктивно: лучше не вслушиваться.

А потом — тишина. Такая густая, что кажется, будто кто-то выключил мир. И в этой тишине ты вдруг осознаешь: ты здесь не один. Кто-то наблюдает. Кто-то ждет...

Концовка не дает ответов — только оставляет во рту привкус железа и десяток вопросов без слов. Но разве настоящий ужас когда-нибудь объясняет себя?