P.T. Silent Hills

Ты просыпаешься на холодном полу, щека прилипла к чему-то липкому. Темнота давит на веки, но через пару морганий проступают очертания — трещина в потолке, пятно плесени, похожее на раскрытый рот. Встаешь. Колени дрожат, будто только что пережили падение с высоты.

Перед тобой коридор. Всегда один и тот же, но никогда не одинаковый. Стены дышат — то ближе, то дальше, в зависимости от того, как сильно ты зажмуриваешься. Пол скрипит под ботинками, но звук всегда запаздывает на долю секунды, будто пространство не успевает за твоими движениями.

Ванная. Зеркало запотело от чьего-то дыхания. Если проведешь рукой по стеклу — увидишь его. Маленькое, сморщенное, пульсирующее в раковине. Оно шевелится... или это тень? Лучше не проверять.

Радио бубнит сквозь шум помех: очередной отец взял топор, очередная дверь захлопнулась навсегда. Голос диктора ровный, будто он читает прогноз погоды. Ты вслушиваешься — а в это время за спиной что-то шаркает босыми ступнями по линолеуму...

Лиза не торопится. Она знает: рано или поздно ты обернешься. Ее платье шелестит, как мокрая бумага, а запах — мед и гниль — висит в воздухе даже после того, как она исчезает за углом. Попробуй догнать ее — и игра начнется сначала.

Телефон звонит ровно тогда, когда ты перестаешь ждать. Трубка ледяная, голос на другом конце шепчет что-то важное... но разве можно доверять тому, у кого нет языка? Последняя головоломка — просто детская игра: посмотри в нужное место в нужный момент. Дверь открывается сама — или это кто-то открыл ее изнутри?

Город встречает тебя туманом. Он уже ждал...