Frederic: Resurrection of Music Director's Cut

Кости пальцев впиваются в клавиши — холодный блеск рояля отражает лицо, которое не должно было вернуться. Шопен. Ты чувствуешь, как его дыхание смешивается с запахом старых нотных тетрадей, а где-то за спиной шепчутся струны, сорванные с гитар поп-идолов...

Этот мир прогнил. Музыка задыхается под толстым слоем синтетического бита, а ты — единственный, кто слышит, как трескается виниловая пластинка истории. Десять городов. Десять гробниц для мелодий. В Нью-Йорке небоскребы давят на барабанные перепонки тяжёлым техно, а в Вене ветер с Дуная пытается вырвать последние такты вальса из твоих рук...

Ты будешь драться. Не мечами — аккордами. Каждая победа оставляет на кончиках пальцев ожоги от струн, каждый проигрыш выбивает из груди воздух, будто пинок звукорежиссёра. Эти так называемые «звёзды» даже не понимают, что их хиты — просто фабричный мусор. Но ты заставишь их услышать.

Комиксные пузыри с текстом лопаются, как мыльные — внутри яд. Шутки? Да. Только вот смешно ли, когда пианино в твоей груди играет похоронный марш?..

Двенадцать пьес. Двенадцать ключей. Попробуешь сыграть их так, чтобы не разбудить в себе того самого Шопена — того, что уже не человек? Его пальцы иногда шевелятся сами...