Blood On The Thames

Ты проснешься от запаха гари и реки — густого, как чернила. Это не просто Лондон. Это его подкожный слой, где кирпичи шепчутся сквозь туман, а тротуары впитывают больше, чем дождь...

Минерва Мини Эрнест не ищет правду. Она спотыкается о нее — в темноте, когда пальцы натыкаются на холодную руку мужа. Квинси лежит слишком ровно. Слишком тихо. Ты почувствуешь это: смерть здесь не конец, а первый вопрос в длинной цепочке.

А потом — второе тело. Оно всплывает у доков, облепленное рыбами с мертвыми глазами. Детектив Ашер приходит с кожаным портфелем и слишком острым взглядом. Он знает что-то... или делает вид? Его перчатки скрипят, когда он перелистывает записи, и ты поймешь: он не верит в совпадения.

Горничная Симона падает на кухонный пол, будто кто-то выдернул из нее шнур. Ее губы синие, а в углу рта — пена, похожая на взбитый яичный белок. Теперь время течет иначе: песок в часах превращается в рваные клочья тумана.

Особняки здесь дышат плесенью за обоями. Фабрики стонут от пара, а в переулках пахнет медью и сажей. Ты не просто ищешь улики — ты ловишь обрывки разговоров (шепот за дверью, звон разбитого стекла), трогаешь письма с шершавыми краями, вдыхаешь запах духов, которые уже никому не принадлежат...

Кто-то лжет. Кто-то прячет руки в складках платья. А кто-то — ты? — начинает сомневаться даже в собственном отражении в зеркале.