HOPSHOT

Ты чувствуешь, как лапки цепляются за воздух — каждый прыжок растягивает время, будто резину. Выстрел не просто летит в цель, а толкает тебя назад, и вот уже траектория ломается, как ветка под весом. Звук выстрела глушит шепот колодца: где-то внизу позвякивают гильзы от прошлых попыток…

Здесь пахнет сыростью и порохом. Ты учишься считать удары сердца между прыжком и нажатием на курок — пропустишь ритм, и стена встретит тебя ребрами. Эти платформы помнят каждую твою ошибку: трещины на камнях повторяют контуры разбитых лягушачьих спин.

А если приглядеться — в темноте мерцают чужие шляпы. Розовый берет, пробитый пулей. Синий котелок с ржавым пятном… Ты примеряешь их в полете, но они не защищают от главного: чем выше заберешься, тем звонче колодец смеется эхом промахов.

Стрелять или держать патрон про запас? Рискнуть прыжком в слепую или ползти по краю, чувствуя, как камень крошится под пальцами? Здесь нет неважных решений — только импульс и его последствия. Даже автосохранение не стирает мурашки на спине, когда пролетаешь в сантиметре от шипов…

Кто-то называет это сложным. Ты назовешь честным.