The MISSING: J.J. Macfield and the Island of Memories

Ты ведешь ее сквозь темноту — хрупкую, с белыми, как лунный свет, волосами. Красная кофточка липнет к телу от сырости, чулки рвутся о камни. Она падает. Снова. Кость трескается под весом капкана, но пальцы все еще тянутся вперед...

Остров дышит. Шепот ветра в разбитых фонарях, металлический привкус крови на губах. Ты учишься понимать боль как инструмент: сломанная рука становится рычагом, оторванная нога — ключом к двери, что не открывалась годами.

А что, если это не остров? Если каждый крик Джей-Джей — эхо из прошлого, застрявшее между ребер? Ты слышишь, как шепчутся деревья — они помнят слишком много.

Головоломки здесь живые. Они змеятся под кожей, требуют жертв: прыгнешь в пропасть — найдешь ступеньку, потеряешь глаз — увидишь путь. И все ради нее. Подруги, чье имя обжигает горьче дыма костра...

Ты чувствуешь? Каждый раз, когда тело собирается заново, что-то остается в земле — клочок памяти, обрывок страха. Может быть, в конце концов от Джей-Джей ничего не останется. Кроме цели.