Murders in Space

Ты просыпаешься от резкого треска в ушах — это сигнал бедствия, скрипящий, как несмазанный шарнир. Кислород пахнет металлом и страхом. На станции кто-то убил... и теперь этот кто-то дышит рядом, притворяясь одним из своих.

Двадцать четыре часа. Сердце бьется в такт тиканью таймера. Каждый шаг по холодным коридорам оставляет след — не только на полу, но и в голове убийцы. Он наблюдает. Может, сейчас протирает скафандр в ангаре или нервно щелкает перочинным ножом в столовой. Экипаж шевелится, как ртуть: вот инженер исчезает в вентиляции, а врач вдруг слишком интересуется твоими вопросами...

Ты копаешься в данных, но экран монитора жжет глаза синим светом. Биологические пробы липнут к пальцам, пахнут спиртом и чем-то сладковатым — кровь? Или просто кофе, пролитый впопыхах? Временем можно играть: замедлить его до гула в висках или ускорить, пока кадры не превратятся в мельтешение теней. Но каждая пауза — это риск. Убийца не ждет.

Коридоры станции скрипят под ногами, как старые кости. В темноте хранилища мерцают забытые голограммы — чьи-то пересохшие губы шепчут обрывки фраз. Ты нажимаешь на "паузу", и вдруг понимаешь: один из датчиков показывает движение там, где никого не должно быть...

А что, если он уже знает, что ты за ним охотишься?