Jisei

Ты просыпаешься с привкусом меди на языке — это не кровь, просто страх так пахнет. Вчера еще обычный парень с даром видеть то, чего не видят другие... а сегодня уже главный подозреваемый. Труп девушки в сиреневом платье (почему ты запомнил именно этот оттенок?), ее пальцы вцепились в землю, будто пыталась удержать жизнь... а все улики указывают на тебя.

Придется копаться в чужих воспоминаниях, как в гниющем подвале. Твой дар — не благословение, а проклятие: ощущать последний вздох жертвы, слышать хруст собственных костей в ее сознании... Кто-то из этих людей лжет. Может быть, тот старик с дрожащими веками? Или девушка, чьи духи пахнут грушевым вареньем — слишком сладко для траура.

Город шепчется за спиной. Тени на стенах кривятся в усмешке, когда ты идешь по следам, которых нет. Каждый диалог — ловушка: скажешь не то, и дверь захлопнется. Найдешь липкую прядь волос под ногтями погибшей — или предпочтешь не знать?

Здесь нет правильных ответов. Только выбор между темнотой и чуть более светлым оттенком черного...