Gift of Parthax

Пурпурный плащ липнет к спине от пота, а в воздухе пахнет гарью и озоном — это не просто арена, а живое существо, которое дышит твоими промахами. Ты сжимаешь книгу заклинаний, страницы шелестят под пальцами, будто торопят: *ну же, выбери уже*. Огонь или лед? Может, камень, что вздыбится под ногами противника? Но выбор всегда сложнее, когда знаешь — где-то за стенами этой кровавой цирковой ямы твой друг истекает кровью...

Бежать из Дьюредилла было глупо. Теперь Велеус в клетке Партакса, а ты — в его игре. Каждый бой здесь оставляет на коже следы: ожоги от летних демонов, покалывание после осенних молний. Зимой ударишься лицом в ледяную крошку, а весной... весной тебя задушат корни.

Тридцать заклятий. Шесть стихий. Четыре сезона, чтобы понять — магия это не вспышки в воздухе. Это когда руна придаёт файерболу вкус погони, и он гнётся за врагом, как голодный пёс. Когда торнадо вырывает из тебя последние капли маны, оставляя во рту привкус железа.

Между боями можно зайти в лавку — потрогать склянки с зельями, холодные и скользкие. Или в библиотеку, где пыль въедается в лёгкие. Но ты всё равно вернёшься к постели Велеуса: слушать его хрипы, считать удары сердца... или его отсутствие.

А потом снова арена. Опять выбор: убить босса или пощадить? Его последний взгляд — отражение твоего будущего? Здесь каждый удар меняет не только исход битвы, но и то, чем пахнет твоя победа — пеплом или мокрой землёй после дождя.

Говорят, Партакс любит зрелища. Ну что ж... покажи ему, на что способен маг, у которого больше нет ничего терять. Кроме этого хрипа за спиной... кроме этого пурпурного плаща, который теперь весит как доспехи.