The Sight in a mirror

Тьма сжимает горло, как мокрый шарф. Ты — просто путник, который свернул не туда. Одинокий огонек в окне старого дома манит теплом, но вместо этого ты получаешь холодный пол под ладонями и дверь, захлопнувшуюся за спиной с таким звуком, будто кто-то только что перекусил нитку твоей судьбы.

Здесь пусто. Или нет? Воздух густеет, когда ты задерживаешь дыхание — что-то скребется за стеной, шаркает по полу, но стоит обернуться — ничего. Только пыль на зеркалах, которые висят криво, будто их вешал пьяный. Присмотрись к ним — и увидишь то, что не должно быть увиденным. Контуры, тени, движение там, где его нет.

Бежать? Бесполезно. Дом дышит, меняется — коридоры сворачиваются в петли, двери исчезают. Ключ-карта где-то здесь, спрятана среди старых писем с чернильными кляксами в форме глаз или в ящике комода, который скрипит на ту же ноту, что и твой собственный страх.

Зеркала — твои единственные союзники. Но каждое отражение дорого обходится: чем дольше вглядываешься, тем ближе Оно подбирается сзади. Запах сырой штукатурки смешивается с чем-то металлическим — это твои пальцы впиваются в подоконник или... что-то еще?

Сможешь ли ты собрать все куски головоломки, пока существо не собрало тебя?