Infernales

Кости трещат под сапогами — не твоими, нет, это кто-то бежит сзади. Оглядываться бесполезно: в этом месте даже воздух кусается, пропитанный гарью и чем-то сладковато-гнилым. Ты не должен был здесь оказаться. Обычный священник, обычная исповедь... а теперь ствол автомата впивается в ладони, и эти десять часов ада кажутся вечностью.

Демоны? Да. Потерянные души? Тоже. Но главное — эта музыка, рвущая барабанные перепонки, будто гитарный рифф высекает искры из твоего позвоночника. Ты стреляешь. Снова. Опять. Дробовик выплевывает огонь — впереди что-то хрустит, но на смену уже лезет новое, с клыками и шепотом на языке, которого нет во всех учебниках теологии.

А еще здесь жарко. Не как в сауне — скорее, как если бы тебя заживо запекали в хлебной печи. Локации мелькают: склепы из человеческих ногтей, реки из слез... или это пот? Временами кажется, что Калашников в руках — единственная реальная вещь во всем этом кошмаре.

Выживание? Ха. Тысячи когтистых лап скребут по полу где-то за спиной, но ты уже знаешь — патроны кончаются быстрее, чем страх. И да, после восьми часов в офисе разрядить обойму в морду кричащего чудовища... это почти медитация. Почти.