Ad Exitum

Ты просыпаешься. Песок на губах — соленый, горький. Где берег? Где этот проклятый паром? Только ветер воет в ребрах ржавых конструкций, только тени ползут по стенам, как масло…

Остров. Лабиринт. Ты уже понял — отсюда не уйдешь, пока не соберешь куски своей памяти. Записки прилипают к пальцам, будто мокрая бумага. Каждая — обрывок крика, который кто-то не успел издать.

Фонарик хрустит в ладони. Свет дрожит, выхватывая из темноты цифры на стене, пятно крови, дверь с вырванными петлями… А потом — шорох за спиной. Мокрое чавканье, будто кто-то жует сырое мясо. Бежать? Спрятаться? Сердце бьется так громко, что кажется — оно выдаст тебя раньше, чем дрожь в коленях.

Коридоры меняются. Или это ты идешь по кругу? Воздух пахнет плесенью и старыми ранами. Иногда кажется — стены сужаются, давят на виски… А если прислушаться — за ними кто-то дышит.

Ты найдешь выход. Найдешь правду. Или станешь еще одной запиской на промокшей от крови стене…