Blacksmith: Song of two Kings

Молот в твоей руке — продолжение кости, а наковальня дышит жаром, как живая. Тык-тык-тык… звон металла прорезает густой воздух кузницы, смешиваясь с шипением раскаленного железа в воде. Ты не просто бьешь по заготовке — ты чувствуешь, как она сопротивляется под ударами, как волокна стали переплетаются плотнее с каждым движением.

А потом — скрип двери. Новый клиент. Его латы пахнут кровью и сосновой смолой, а глаза требуют не просто меч… а историю, которую он сможет рассказать у костра. Сможешь ли ты вложить в клинок шепот ветра или гул подземных пещер?

Печь пожирает уголь ненасытно, но если прислушаться — между треском поленьев слышен ритм, почти как сердцебиение. Здесь все имеет вес: и кривой гвоздь в полу, за который цепляется сапог, и бархатистая пыль на полке с зельями… особенно то фиолетовое, что пузырится лениво, будто дразня: «Добавь меня в сплав — посмотрим, что выйдет».

За стенами мастерской — мир, где трава режет пальцы как туго натянутая струна, а старые дороги помнят шаги двух королей. Их война давно стала фоном: кузнецы редко воюют открыто. Но разве клинок, который ты выковал для капитана стражи, не изменит ход битвы? А тот амулет для странствующего монаха — разве он не перевернет чью-то судьбу?

Иногда ночью, когда пальцы ноют от трудового дня, а запах масла и металла въелся в кожу… кажется, будто сам молот шепчет тебе на ухо: «Завтра попробуем что-то невозможное». И ты веришь. Потому что здесь даже ржавая щепка может стать началом легенды… или позорным провалом.

Выбор прост: раздувать мехи или позволить огню угаснуть. Но кто сказал, что простое — значит легкое?