Robabekya

Город дышит. Не так, как ты — с перебоями, с хрипящим выдохом через респиратор. Его легкие — это вентиляционные шахты, проржавевшие от конденсата, а сердцебиение мерцает в неоновых трубках. Ты здесь не гость, но и не хозяин: просто ковыряешься в его кишках, выискивая ценный хлам среди обугленных плат.

И вдруг — обрывок голограммы. Лицо, которого не должно быть. Оно растворяется быстрее, чем успеваешь понять, но пальцы уже чешутся...

Ты знаешь правила. Роботы притворяются людьми, люди ненавидят роботов, все делают вид, что так и надо. Но этот город научился врать кожей — синтетика пахнет потом, а живые пахнут машинным маслом.

Стреляешь в копа — следующий уже пригибается. Прячешься за мусорным баком — теперь они проверяют каждый. Их ИИ учится на твоих движениях, как инфекция подстраивается под антибиотик. Сотрешь сохранение — и они снова неуклюжие марионетки... пока не вспомнят.

Ты летишь сквозь ярусы мегаполиса на дряхлом летуне, и сквозь треск радиопомех доносится чей-то смешок. Может, это просто глюк? Или кто-то следит за тобой дольше, чем ты копался в его мусоре...

Здесь каждый угол шепчет: «Проверь еще раз». Каждая тень дергается неестественно — слишком плавно или с микроскопической задержкой. Ты ведь заметил? Или тебе только кажется?