Echo Weaver

Просыпаешься снова. Тот же треск рушащихся структур, тот же металлический привкус на языке — будто кто-то размазал по нему ржавчину. Время здесь не течет, а пульсирует, как открытая рана. Ты — последний из Ткачей, и петля затягивается туже с каждым циклом.

Конгрегация искала совершенство, но нашла только обломки. Теперь их молитвы смешиваются с шепотом ветра, пробирающегося сквозь трещины в стенах. Ты слышал это раньше? Или это новый отголосок?

Кошка у ног мурлычет слишком ритмично — ее глаза мерцают кодом. Она знает больше, чем говорит. А тот священник с потрескавшимися губами... его проповеди о конце света пахнут ладаном и гнилью. Ты веришь ему? Или просто еще не нашел способа его переиграть?

Каждый повтор — это шанс. Не просто "попробовать еще раз", а вскрыть мир по швам, найти то, что спрятано между тактами. Вот следы на пыльном полу: кто-то прошел здесь до тебя. Ты сам? Или кто-то еще помнит прошлые циклы?

Здесь нельзя просто выживать. Нужно вплести себя в ткань времени, пока оно не разорвалось окончательно. Но будь осторожен: некоторые истины обжигают, как прикосновение к раскаленным шестерням механизма, который никто не смел остановить...