The Chronicles: Wasteland Assault

Песок скрипит на зубах. Дубай — теперь просто скелет, обтянутый раскаленным воздухом, а ты внутри этого ребристого чрева. Выбираешь: Алекс с его старым армейским ножом (зазубренным ровно настолько, чтобы вспарывать горло, но не ремень), Анна, у которой глаза всегда чуть шире, чем нужно — видит то, чего нет... или было? Рейчел? Омар? Каждый шаг оставляет след в пепле, который тут же смывает ветер.

Крикуны воют за спиной — звук, будто рвут мокрую ткань. Их кожа шелушится, как старая краска. Ты не спрашиваешь, что было раньше: человек или зверь. Только проверяешь обойму.

Оружие здесь ломается быстрее, чем дружба. Найдешь ствол с приваренной отверткой — считай, выиграл лотерею. А если повезет собрать две поломанные штуки в одну смертоносную... Но помни: редкий ствол гремит громче.

Ночью песок становится лезвиями. Днем — расплавленным стеклом под ботинками. Туман съедает звуки выстрелов, а дождь превращает броню в скользкую ловушку. Ты учишься чувствовать погоду кожей: песчаная буря слепит, но маскирует запах крови... твоей или чужой?

Карты снаряжения шуршат в рюкзаке, как сухие листья. Прикладываешь одну к груди — и вдруг понимаешь, как дышать стало легче. Или это просто мозг обманывает тело перед смертью?

А потом находишь их: выживших. Они пахнут страхом и ржавой водой. Их глаза пустые, но пальцы сжимаются вокруг твоего запястья так крепко, что остаются синяки-отпечатки...