We. The Revolution

Ты — судья. Твой кабинет пропах чернилами и страхом, а за окном Париж содрогается от криков. Каждое утро начинается с того, что ты разламываешь печать на новом деле. Кровь под ногтями уже не отмывается — не от твоей, конечно.

Толпа ревёт, как зверь, которому ты бросаешь кости. Освободишь убийцу — завтра он перережет глотку твоему информатору. Отправишь на гильотину невинного — его вдова принесёт тебе яд в пироге. А может, и не его вдова…

Здесь нет законов, только твои решения. Ты чувствуешь, как власть пульсирует в висках, липкая, как пот на ладонях палача. Но помни: сегодня ты подписываешь приговор, а завтра кто-то другой будет выводить твоё имя кривыми буквами на обрывке бумаги.

Кто-то шепчет тебе на ухо во время заседаний. То ли совет, то ли угроза — голос сливается со скрипом перьев. Ты пытаешься разглядеть правду в глазах подсудимых, но там только страх… или насмешка?

Ты вешаешь, милуешь, торгуешься с теневыми фигурами в коридорах трибунала. Иногда по ночам тебе снится, как лезвие гильотины падает — но чья шея на плахе?

Франция пожирает себя. Ты — лишь зубец в этой мясорубке. Сможешь выплюнуть тех, кто хочет тебя перемолоть? Или сам станешь фаршем для революции?