Sherlock Holmes versus Jack the Ripper

Туман впитывает свет газовых фонарей, как промокашка кровь — ты идешь по этим улицам, а они оставляют на подошвах липкий след страха. Лондон здесь не декорация, а живое существо: скрип половиц под ногами выдает каждый шаг, запах гниющих фруктов с рынка смешивается с железным привкусом... чего-то другого.

Шерлок Холмс — это твои пальцы, перебирающие окровавленный платок, твои глаза, выхватывающие из темноты царапину на кирпиче. Но маньяк всегда на два шага впереди. Он оставляет не улики, а отголоски: крик женщины за углом, который мог быть ветром, или нет?

Две камеры — два способа дышать. Вблизи мир распадается на детали: трещина в стекле становится картой, пятно на стене — буквой. Отдалишься — и вот ты уже сам часть этой механической паутины, где тень от твоего цилиндра ползет по мостовой, как черный паук.

Гипотезы цепляются друг за друга костлявыми пальцами. Соединишь три факта — услышишь щелчок в голове, будто повернул ключ в замке. Но следующий труп заставит усомниться во всем.

Здесь даже музыка — соучастник: виолончель скрипит на грани фальши, точно нож по ребру... Или это уже воображение играет с тобой в те же игры, что и Джек?