Path of Kung Fu

Ты входишь в этот мир босыми ступнями — пыль старых дорог въедается в кожу, смешиваясь с потом первых поражений. Здесь нет табличек «начни отсюда». Только шепот ветра в бамбуковых рощах да хруст костей под кулаками тех, кто решил, что ты — просто еще одна мишень.

А ведь можно было остаться в тени. Но разве не щекочет в груди этот запах ладана и крови, когда понимаешь: каждый удар — это выбор, а каждый блок — маленькая философия?

Тренировочные дворы дышат жаром сотен тел, воздух густеет от криков и звонких шлепков ладоней по дереву. Одни учат тебя крутить ногами, как мельницей, другие — стоять неподвижно, пока муравьи не начнут ползать по твоим векам. А потом вдруг оказывается, что самый опасный мастер — хрупкий старик, который пару дней назад продавал тебе вчерашние пельмени...

Кто-то собирает свитки с техниками, как драгоценные камни — но разве сравнится мертвый пергамент с дрожью в коленях после первого настоящего боя? Когда противник дышит тебе в затылок, а ты вспоминаешь не заученные формы, а то, как котенок царапался у тебя на руках неделю назад — вот тогда и рождается стиль.

Школы растут как грибы после дождя — или рассыпаются в прах из-за одной плохо выбранной фразы. Можно годами полировать пол храма своими коленями... или исчезнуть в тумане однажды утром, оставив после себя только легенду да пятно крови на циновке.

А еще есть запах жасмина перед дракой. Хруст персиковой косточки между зубами во время важного разговора. Какой путь выбрать — когда оба ведут в пропасть, но одна хотя бы усыпана цветами?

И главное: когда сотрешь с губ чужую кровь после победы — это будет вкус триумфа или просто медная горечь еще одного компромисса?