Noitapeli

Ты бежишь. Ветки хлещут по лицу, земля пружинит под ногами — а в ушах стучит: сколько метров до нее? Часы на запястье холодным циферблатом впиваются в кожу, показывая цифры… то крупнее, то мельче.

Бутылка. Всего одна. Стекло ловит отсвет луны где-то в чаще — но потянешься к нему, и воздух вдруг густеет. Запах гнилых листьев, резкий, как уксус. Она близко?

Пистолет лежит у корней дуба, будто кто-то нарочно оставил его тебе в ловушку. Шесть пуль. Пять — чтобы свалить ее на землю, одна — про запас. Или для себя? Ствол липнет к ладони потом.

А потом грибы: алые, как капли крови на мху. Съешь — и сердце забьется чаще, ноги понесут так, что пятки горят… или же внезапно услышишь за спиной хруст веток. Слишком близко.

Лес огромный — четыреста шагов в любую сторону, и ты все равно упрешься в темноту. Ветер шепчет что-то сквозь листву… или это она смеется? Бежать обратно с добычей — все равно что нести в руках колокольчик: каждый шаг звенит предательски.

И да, пистолет придется выбросить. Но как разжать пальцы, когда он единственное, что греет?