Frogvival

Болото дышит — густая влага прилипает к коже, а где-то в камышах щелкает панцирями что-то несъедобное... пока что. Ты не просто выживаешь. Ты становишься тем, кого съел: лапки отрастают липкими и цепкими, жабры вспарывают шею, а зрение вдруг дробится на сотню мозаичных картинок. Голод здесь не просто шкала — он скручивает кишки в тугой узел, заставляя жевать даже сырую тину.

Разве это дом, если в нем нет ковра из паучьего шелка? Ты таскаешь бревна, вгрызаешься топором в древесину с хрустом спелого яблока, а потом вешаешь на стену портрет лягушки-короля — пусть соседи завидуют.

Костёр трещит, разбрасывая искры на тушку гигантской стрекозы — пахнет жареным хитином и горелыми крыльями. Вкусно? Нет. Но через час твоя спина покрывается синеватыми прожилками перепонок... и ты уже не помнишь, как это — не чувствовать ветер каждой порой кожи.

А вокруг — топь, полная шепотов: может, это всего лишь капли падают с листьев, а может — кто-то большой и очень голодный осторожно перебирает лапами по илистому дну. Стоит ли проверять? Ты же знаешь ответ.