Sacre Bleu

Каменные стены Бастилии впитывают крики, но не пули — ты выгрызаешь свободу стволом мушкетона, где каждый выстрел отбрасывает тело вверх, оставляя в зубах привкус пороха и железа. Время здесь сжимается, как рана под повязкой: замедляешь падение, целясь между ребер гниющих аристократов... Их желчь шипит на камнях, а твой клинок голоден.

Тюрьма — это организм с потайными клапанами. Ты ищешь шестерни для дирижабля, но находишь письма с чернильными пятнами, похожими на карту сокровищ. Или кровь? Секреты здесь прячутся в трещинах, за свисающими цепями — если прислушаться к скрипу их звеньев...

Боссы — это не просто бой. Каждый разрывает правила: один заставляет драться в падении, другой заполняет комнату запахом лаванды и яда. А еще эти модификаторы — включишь два, и враги начинают оставлять после себя липкие лужи, превращая побег в скользкий кошмар. Зрители в чате решают, когда тебе станет больно.

Ранги горят на экране, как клеймо. Пропустишь выстрел — и секунды съедают твое время. Но разве не в этом кайф? Когда пальцы сами помнят ритм перезарядки, а спина чувствует каждый промах...