Magenta Horizon

Ты ощущаешь вес серпа в руке — холодный, неровный, будто выкованный из осколков проклятий. Гретель не бежит, а скользит по краю чистилища, оставляя за собой алый след, как рваную нить на гобелене вечности. Двести лет сна — и вот он, Арчибальд, трещит костяными пальцами где-то в глубине пещер, где пахнет ладаном и гниющими клятвами...

Ударишь первым или подождешь? Здесь каждый демон шепчет тебе на ухо: один — о быстром убийстве, другой — о медленной мести. Твои пальцы помнят три комбинации для дробящего удара, но босс уже меняет кожу, сбрасывая ее, как мокрую перчатку.

Шесть уровней — не локации, а живые организмы. Ты продираешься сквозь них, чувствуя, как стены пульсируют в такт твоему дыханию. Ветки умений — не древо навыков, а паутина: потянешь за одну нить — дрогнет весь арсенал. Ожерелья? Не украшения, а гири для души: наденешь «Песочные часы» — и время начнет липнуть к клинку...

Зелья обжигают горло дегтем и мятой. Бомбы пахнут жжеными волосами — взрываешь одну, и воздух густеет до состояния желе. А потом этот звук: металл режет хитиновый панцирь, и где-то внутри черепа щелкает счетчик комбо...

Кто сказал, что смерть должна быть справедливой? Тут даже крысы бьют в спину ядовитыми иглами. Но ты ведь не для того проснулась, чтобы проиграть?