Olija

Корабль разбился о скалы, как скорлупа. Ты выныриваешь на берег, и соль въедается в царапины. Где-то здесь Фарадей — его имя скрипит на языке, будто ржавый гвоздь.

Террафага не терпит чужаков. Воздух пахнет гниющими водорослями и чем-то металлическим… будто кто-то точит нож за спиной. Гарпун в руке — единственное, что напоминает о море. Он тяжелый, с зазубринами, которые цепляются за кожу, если держать слишком долго.

Ты идешь по руинам, где тени шевелятся без ветра. Олия появляется внезапно: ее шелк шуршит, как змеиная кожа. Почему ее глаза отражают твое лицо, которого ты не помнишь?

Каждый удар гарпуна отдается в костях — эти скелеты не хотят умирать снова. Пауки плетут сети из твоих страхов: запутаешься — услышишь, как трещат ребра. А еще эти шляпы… кто-то собирает их из обрывков снов, и они жгут пальцы, когда примеряешь.

Спасенные матросы шепчут благодарности с пересохшими губами. Но разве это помощь — если их голоса звучат как скрип двери в пустом доме?

Ты идешь глубже. Камни под ногами иногда стонут.