DmC: Devil May Cry

Город липнет к коже, как старая татуировка — Лимбо-Сити, где Данте ютятся в фургоне, пропахшем бензином и одиночеством. Врывается она — Кэт, с кожей, мерцающей, как экран сломанного телевизора. Говорит что-то про опасность, но ты уже не слушаешь: стены фургона вдруг рвутся, будто бумага, и вот ты падаешь в мир, где воздух трещит от статики, а тени хватают за лодыжки. Первый демон хрипит: «Нашли тебя». Его кровь оставляет на руках ощущение ржавого гвоздя...

Вергилий ждет. Холодный, как скальпель. Рассказывает историю, от которой сводит живот: их родители — ошибка вселенной, а он и Данте — последние осколки чего-то запретного. Организация «Порядок» шепчет про отца, который стер им память... Ты чувствуешь, как стальные пальцы сжимают горло при слове «месть».

Бой здесь — это танец на лезвии. Комнаты захлопываются, оставляя только звон клинков и хруст костей под кулаками. Каждый демон — головоломка: одного разорвешь хлыстом, другого заставишь споткнуться о собственные копыта. Боссы... Ах да. Они приходят с музыкой — тяжелой, как их удары. Первый раз кажется невозможным. Второй — почти смешным. К третьему ты уже знаешь их слабые места лучше собственных шрамов...

Оружие падает с них, как спелые плоды: меч режет воздух с воем торнадо, клинки оставляют на стенах шрамы в виде цифр восемь. А эти хлысты... Они жгут ладони, но без них ты уже не можешь — будто отрубил себе руку.

И все же... Разве это просто игра? Или зеркало, где каждый удар отражает что-то свое?