Hail to the Rainbow

Ты просыпаешься под вой ветра, впивающегося в щели бункера. В нос бьет запах перегоревшей смазки и старой пыли — знакомый, почти уютный. Игнат знает этот мир: здесь выживают, а не живут. Здесь каждый шаг отзывается болью в мышцах, каждый вдох оставляет на языке привкус металла.

Письмо пришло ночью. Монитор мигнул синим, как удар током. Кто-то помнит твое имя. Кто-то знает, где ты прячешься...

Беги. Дерись. Чувствуй, как холодный пластик пистолета сливается с ладонью. Здесь нет времени на раздумья — только на действие. Ты взламываешь двери с дрожью в пальцах, собираешь обрывки данных, как крошки хлеба. А потом — внезапная тишина. Экран гаснет, оставляя только отражение твоего лица в стекле. Ты точно тот, кем себя считаешь?

Память возвращается обрывками: детский смех (или это скрип ржавых качелей?), запах дыма (пожар? Или просто костер?). Мир вокруг — груда проводов и бетона — вдруг становится зеркалом. Что скрывают эти руины? Кто ты, когда некому напомнить?

Иногда кажется, что игра читает твои мысли. Вот ты находишь аптечку ровно тогда, когда пульс уже стучит в висках. Вот противник замирает на секунду — будто дает передохнуть. Или проверяет...

Головоломки жгут мозг, как перегрузка схемы. Бои оставляют во рту вкус крови — своей или чужой? Неважно. Важно только письмо. Важен тот голос в наушниках, который шепчет: «Ты ближе».

А что если правда окажется тяжелее любого ствола в инвентаре?