ARMORED HEAD

Кулаки сжимают ствол так, будто это последнее, что связывает тебя с жизнью. Ты не бежишь — тебе некуда. Арена дышит горячим металлом, воняет гарью и машинным маслом, а под ногами хрустят осколки брони...

Тридцать волн. Сначала это кажется шуткой — пара роботов, неуклюже шаркающих по песку. Потом их становится больше. Гораздо больше. Они лезут из люков в полу, сыплются с балконов, заползают за спину, пока ты перезаряжаешься. Их шестеренки скрипят, как несмазанные суставы, а оптические сенсоры мерцают голодным красным...

Золото стучит по полу, вываливаясь из разорванных корпусов. Хватаешь монеты на лету — пальцы скользят от крови и смазки. Пятьдесят, и вот уже турель шипит, разворачивает стволы. На секунду кажется, что справишься... пока не замечаешь тень над головой.

Десять стволов на выбор — от компактного дробителя до чего-то, что больше похоже на артиллерийское орудие. Но даже они иногда замолкают, и тогда приходится бить прикладом по лицу того, кто подобрался слишком близко.

Ящики ломаются под сапогами — внутри патроны, иногда адреналин в шприце или щит на три секунды. Этих трех секунд хватает, чтобы понять: следующий залп прорвет оборону... или нет?

Кубок блестит где-то за тридцатой волной. Ты его почти не видишь — только чувствуешь вес взглядов трибун, липкий пот за шлемом и то, как дрожат руки после двадцатой минуты без передышки.

А потом начинается двадцать девятая волна...