Ling

Ты проснешься в этом мире с пустотой под ребрами — будто кто-то вырвал кусок плоти и оставил вместо него звенящую тишину. Линг не спешит объяснять правила. Только ржавый клинок в руке да далекий вой ветра среди руин...

Бои здесь — как попытка удержать воду в кулаке. Легкие удары скользят, как капли по стеклу, тяжелые обрушиваются всей тяжестью усталости. Но даже меч — лишь продолжение твоего тела, а враги... они дышат в спину, пахнут медью и гнилыми листьями, их доспехи скрипят, как старые суставы.

Ты научишься различать ритм их шагов: одни топчутся, будто проваливаясь в песок, другие ступают беззвучно — и это хуже. Боссы? Их дыхание обжигает кожу за несколько метров, а после третьей смерти ты начнешь слышать собственное сердцебиение в висках...

Мир Линга — это шрам. Замерзшие озера трещат под ногами, словно тонкий лед над пропастью. Башни кренятся, будто пьяные, и даже свет здесь какой-то... липкий. Но где-то там, за туманом из пепла и забытых имен, прячется ответ. Или иллюзия?

Ты будешь падать. Подниматься. Снова падать. А потом заметишь, как пальцы сами находят нужный момент для парирования — будто тело помнит то, чего не знает разум...