Wild Bastards

Космос пахнет гарью и перегаром, а твой корабль — потом тринадцати головорезов, которым плевать на твои приказы. Ты не ведешь их, ты лишь пытаешься удержаться в седле, пока они рвут галактику на части.

Один стреляет левой рукой лучше, чем правой, потому что вторая сломана в пяти местах. Лора? Она оставляет после себя след из взрывов и проклятий — ее пушка греется быстрее, чем успеваешь моргнуть. А еще есть тот тип с глазами как у голодной рыбы... лучше не спрашивай.

Каждый выстрел здесь — это выбор: либо слава, либо холодная пустота за иллюминатором. Ты крутишь моды на лету, впихиваешь в броню то, что должно было убить ее владельца, но он выжил — и теперь эта штуковина жужжит у тебя в ухе, как оса в банке.

Планеты рождаются и умирают под твоими ботинками. Однажды ты проснешься от гула двигателей и поймешь: этот маршрут уже проходил... или нет? Все меняется каждый раз, когда ты закрываешь глаза.

Ты думаешь, контролируешь ситуацию? Ха. Они контролируют тебя. Их смех сквозь треск радиопомех, их грязные пальцы на спусковых крючках... Ты просто держишься за кресло и надеесь, что следующий прыжок не станет последним.

Готов ли ты к тому, что они выкинут в воздушный шлюз именно тогда, когда понадобятся больше всего? Нет. Но это и есть вся прелесть.