License To Clone

Песок скрипит на зубах, солнце жжет кожу — здесь каждый вдох напоминает, что ты гость. И хозяева не рады.

Начинаешь в дырявом ангаре, где пахнет перегоревшим маслом и пылью. Фракции? Их клыбы впиваются в карту, как шрамы. Выбираешь сторону — или притворяесь, что выбрал. Главное — чтобы твой клон не сдох раньше, чем найдет воду.

Охота за головами — не про благородство. Это когда пальцы липнут от пота на спусковом крючке, а цель падает в песок с хлюпающим звуком. Или это ты падаешь.

Мир не статичен. Построишь лачугу — кто-то подожжет. Украдешь чертеж — услышишь гул дронов за спиной. Даже торговля тут с привкусом крови: продаешь воду, а покупатель шепчет имя твоего последнего заказа.

Хочешь быть тенью? Пожалуйста — но тени здесь растворяются к полудню. Соберешь банду кочевников? Их смех будет резать ухо, а предательство — как удар тупым ножом.

А еще есть существа. Не монстры, нет. Они просто... другие. Шуршат в каньонах, оставляют следы, похожие на ожоги. Их ресурсы сводят с ума — в прямом смысле.

Выбор? Он здесь как песчаная буря: слепит глаза, но если закрыться — задохнешься.