Mortal Glory 2

Ты ведешь их по пыльным дорогам между аренами — этих чужаков с горящими глазами и шрамами вместо биографий. Их доспехи пахнут потом и старым железом, а в сумках звенят монеты, которых вечно не хватает...

Каждый новый город — это глоток воздуха перед погружением. То ли наймешь в таверне оборванного тролля с руками, как дубовые корни, то ли нарвешься на банду гоблинов, что разберут твоих бойцов по косточкам. А потом снова арена: песок впитывает кровь, крики толпы режут уши, а ты считаешь шаги — вот он, тот роковой уклон вправо, где твой эльф споткнется о труп... если не переставить его сейчас.

Здесь нет чистых побед. Только треск ломающихся щитов, липкая магия, что обволакивает кожу холодом, и эти проклятые бочки — кто-то всегда поджигает их в самый неподходящий момент. Ты учишься чувствовать поле боя кончиками пальцев: где земля проседает под тяжестью бронированных лап, где ветерок шевелит стрелы в колчане...

А потом — опять дорога. Вьючные ящеры фыркают, раненый огр стонет во сне, а ты листаешь карту с дырами от ножей. Выбираешь: пещера с мерцающими грибами (говорят, они сводят с ума) или гавань, где пираты продают запретные зелья? Каждый поворот — как разрез старого шрама: знаешь, что будет больно, но без этого нельзя.

И все ради одного удара мечом под трибунами, когда золото турнира уже жжет карман... если доживешь.