Kung Fu Jesus

Город дышит ядовитым дымом, асфальт липнет к подошвам, как старая жвачка. Ты проснешься в комнате с обоями, которые когда-то были белыми — теперь они желтые от никотина и паранойи. На стене пятно, похожее на профиль того, кого ты не должен вспоминать.

Кулак сжимается сам. Мышцы помнят каждое движение: удар, блок, хруст костей под кожей. Но здесь мало просто драться — здесь нужно выжить. Уличные банды срастаются с корпорациями, наркотики капают прямо из водопровода, а из трещин в бетоне выползают... нет, лучше не смотреть.

Ты возьмешь катану. Проведешь пальцем по лезвию — холодное, как космос за разбитым окном. Через минуту оно станет теплым. Через пять — обожжет ладонь.

Кто сказал, что реальность тверда? Порой враги рассыпаются в пыль при ударе, оставляя на губах вкус меди. Порой ты просыпаешься в храме XII века с пистолетом в руке и кровью на ритуальном ковре.

Запах горелой проводки смешивается с ароматом ладана. В переулке за углом шепчутся голоса: то ли торговцы органами, то ли демоны из портала. Неважно — ты уже бежишь на звук, потому что боль — единственное, что напоминает: ты еще не сошел с ума окончательно...

Боссы здесь не просто крепкие парни в кожанках. Один дышит гарью и перебирает четки из человеческих зубов. Другой смеется твоим голосом. Третий — это ты, но с пустыми глазницами.

Машина времени? Нет, просто очередной глюк. Или нет? Вон тот ребенок в подворотне — он только что стрелял тебе в спину из лазерного револьвера... или это был арбалет?

Леса шелестят страницами запретных манускриптов вместо листьев. Снег в горах пахнет порохом. А когда пробиваешься сквозь толпу культистов к алтарю — понимаешь: там лежит твоя фотография с датой рождения... и сегодняшним числом.