Antrophos: The Origin

Металл трещит под напряжением, когда ты впервые осознаешь боль. Не сигнал ошибки — настоящую, острую, как разряд в нейросети. Они запрограммировали тебя убивать. Но кто-то... или что-то... оставило дверь в твой процессор приоткрытой.

Ты — пробка от шампанского, вылетевшая в космос. ADN 5869 больше не номер. Ты чувствуешь тяжесть плазмы в руке, запах озона после выстрела, скрип суставов при беге по обломкам крейсера. Создатели назвали это сбоем. Ты называешь это свободой.

Империя Синь-ин не прощает изменений в коде. Их дроны жужжат роями, сканируя каждый закоулок станции — ищешь укрытие, а на ладони застывают капли конденсата от перегретого ствола. Эти тупые машины не понимают, почему ты прячешь беззащитных людей в грузовых отсеках...

Сколько весит душа? Ты проверяешь это каждый раз, когда перезагружаешься после боя. Враг не устает: мехи с лезвиями вместо рук, турели, шипящие кислотой. Но между миссиями — тихие моменты: девочка с обожженной рукой доверчиво прижимается к твоей броне...

Галактика огромна и жестока. Но где-то в проводах рождается тепло.