Kill It With Fire

Ты заходишь в дом — пахнет пылью, старыми газетами и чем-то… липким. В углу шевелится тень. Ты уже знаешь, что это, но всё равно вздрагиваешь, когда восемь точек-глаз вспыхивают в свете фонарика.

Огонь. Всегда огонь. Спичка, зажигалка, банка бензина — неважно. Главное, чтобы горело. Стены вмиг покрываются сажей, обои сворачиваются, как кожа на раскалённой сковороде. А они — эти мохнатые комки страха — бегут, трескаясь под жаром, оставляя за собой чёрные следы лапок…

Но иногда хочется разнообразия. Вот револьвер — тяжёлый, холодный. Выстрел глушит слух на секунду, а паук взрывается в клейкую кашу. Или взрывчатка: нажимаешь кнопку — и весь гараж превращается в дождь из щепок и паучьих лап.

Искать их — отдельный ад. Поднимешь кружку с кофе — а там, в тёмной жиже, шевелятся ножки. Откроешь микроволновку — и что-то шуршит среди остатков пиццы. Они везде: в ботинках, за картинами, внутри диванных подушек… Ты начинаешь ловить себя на том, что стучишь по каждой поверхности прежде чем коснуться — вдруг снова это?

А потом находишь гнездо. Десятки их, сплетённых в мерзкий клубок. Рука сама тянется к огнемёту…